Há cidades que são capazes de cada coisa para quebrar a monotonia paralela de suas ruas e de sua história, de uma maneira que encanta sempre, ainda que poucos olhos deem de verdade agora com o que estão vendo.
Agosto. Muitos de nós não soubemos e outros tantos ainda resistem e não querem nem saber por que os ipês este ano adiantaram em uma, duas semanas a sua floração. Apenas nos extasiamos todos da cor espessa deste excesso de amarelo que nunca excede. Há outras cores, mas o amarelo se impõe. E imita sobre os muros dos quintais a rebeldia dos galhos das buganvílias, manchando a vida de cor.
Caminhando pelos cantos cada vez menos geométricos da cidade, professamos pelo menos por um instante que há sempre em nós coragem ou fragilidade – que importa a exatidão? – para acolher o anúncio deste tempo alinhavado de luz.
Houve quem, no entanto, reclamasse a passagem deste ano. Ontem ainda o encorpado vestido, hoje, novamente a nudez. E em quase nada a ossatura exposta dos galhos que hoje habitam os olhos lembrariam a floração de uns dias atrás.
E a cidade nos abandona em nossa nostalgia da cor passada. Silente. Como se não fosse mais se mover em busca de uma outra cor antes da próxima floração. E cai sobre a calçada e em nossos olhos a noite que se escreve para além do tempo.
A noite desinventa quase todas as diferenças, quase todas as cores, enquanto gesta outras tantas diferenças e cores.
Amanhece a penúltima segunda-feira deste agosto econômico em flores. Mas há quem prescinde tanto delas quanto das palavras. E é nela que penso agora que meus olhos de súbito voam de um canto ao outro de cada uma das ruas aqui do centro. Por que insisto enfrentá-la de minha paixão por flores e palavras? Que gosto há nestes desejos? Que desejos há nesta renúncia de palavras e flores?
De ambos os lados dos cais nasceu poesia do silêncio e da solidão de uma noite mantida às margens da cidade, por vezes, à revelia do brilho do dia. Como quem sabe a estação exata. O tempo de duração de certas eternidades não necessariamente precisa senão do infinito de sua brevidade própria, do tempo da escrita de sua passagem. E uma nova floração se abre sobre a página da cidade, múltipla em palavras que ao dorso ou ao curso da língua até podem ser lidas flores. Serão?
Ah, você que pode prescindir de flores e palavras, aceite apenas por mais estes dias esta cidade escrita que trago em minhas mãos e nos meus olhos e que ainda ouso te oferecer. Por nada quase – não fosse pela tua reprovação neste sorriso que sei ilumina sua alma.
(Nilo da Silva Lima)
[Em homenagem aos jovens poetas e escritores das oficinas literárias do Felit - Festival de Litertatura de São João del-Rei - num reconhecimento de sua diferença dos demais festivais literários]
